Esto no es más que un yo cabreado por el efecto de otros yo igual de cabrones que impiden que algo termine en buen puerto. No lo intentes entender, yo no lo intento y me sostengo.
Ah, y yo no vuelvo a puerto.
Soy como Willy el Tuerto.
Todo puede fallar, pero esto siempre sigue aquí, y muy dentro:
Livin' in the ghetto trying to get the hell out
So I would try as I watch my friends die
But all I could do was sit back and cry
These are feelings I'm expressing through my rhymes
I been through hard times so many problems on my mind
I wasn't living rich and I also wasn't poor
No me voy a extender mucho, tampoco tengo este interés manifiesto en decir cómo fue toda la puta noche. Lo único recalcable fue que por una vez me arreglé al salir y que la policía sigue en su falso intento de parar el alcoholismo incipiente en la juventud. Ambas un fracaso en sus propósitos. Más cuando es evidente que se terminará consumando de un modo u otro, y que simplemente lo hacen con el mero propósito de joder y cumplir y que yo acuda cual cordero a un pub lleno de niñatos (más que niñatos) e intentos de mujeres a dejarme mi honrada e ingente cantidad de dinero, mientras escucho el puto último remix que el colega del amigo del propietario ha colado en cabina, o ni eso.
Y yo digo que les follen. Siempre me quedará esto:
Siempre me ha flipado la fusión entre voz femenina y dubstep de rompecuellos. ¿ Para qué más? Despues me siento indignado e indiferente cuando me preguntan por qué no bailo. Creo que es evidente. No tengo nada en contra de la música de pub y demás, pero mi cuello tiene sus canones. Si no lo entiendes, no es mi problema. Bailo si me sale de los cojones.
